Passarela

   Foi como num passe de mágica. Entrou, rápida e bravamente, e saiu. Foi um desgosto tão gostoso que a prova foi o meu amor, à prova de banhos e fomes, fiquei ali, sentado, esperando que aquilo tudo fosse mesmo como num passe de mágica. Mas não foi. Segurei o choro, abracei-me nos cacos caídos ao chão, firme. Costumeiramente, a ofensa, seja ela qual for, não merece ser dita, é mais triste pensar, porém o dizer, desencanta, ofende, dói. Não porque não sejamos dissidentes sobre a opinião de outrora sobre nós, entretanto a forma ofensiva faz de ti um perdedor, não pela falta de argumentos, porém não pela premissa dada, e sim, pela alegação nociva de um ponto-de-vista pessoal. Inócua é a forma do debate entrelaçado, onde dize-se, confronta-se, mas não se foge com a perpétua harmonia e com o respeito, pré-estabelecido, entre aqueles que são problemas, ainda mais àqueles que são solução. Ali, exatamente ali, era deveras um ponto final. Das loucuras mais insensatas, sinto-me feliz. Passou, como já esperava. E nem rende-me lembranças, nem saudade, nem sofrimento, ou aflição. Deixo-me. Deixo-me quieto, contente, foram meia-dúzia de dias tão sem-explicação. Derivo como o próprio fim do início que nunca teve. Lascivo e demente, exultante, na prescrição mais árdua do sentido. E sem saudade. Sem mais percalços, foi devido, dado que preferistes ouvir, ou invés de sentir.

   Diminuíste o desejo próprio de constatação de usurpar e de molejar, no frio que faz aqui fora, nem necessidade tenho mais de casaco. Acordado, às 4:21 da manhã, lembro que a hora passou, a passarela não veio, o convite era de conhecer lugares novos, era de apresentar-lhe lugares já conhecidos, fiz aquilo tudo por anseio mal-compreendido de um dia que deixou de ser. Nem pude ter saudade, dos planos que não foram, nem das lembranças, daquelas que quis ter, fiquei infeliz por ter acabado o breu, e lembrei-me que dizes que fico "mongol" quando uso... É, é, talvez seja saudade!