A volta seria muito mais fácil se fosse de forma positiva, mas não é. Nós estamos determinados, Wágner já estava decidido a tentar voltar, mas sem nada, absolutamente nada, nada além de saudade. Queria tantas coisas, tantos universos, tantos e tantos recomeços, tentativas, e "soltidões", e amarguras, e tristezas, e medos, e desafetos, e desabafos, e descarinhos, e querências.
Wágner não sorri mais. O sorriso deu lugar a tudo o que ele mais temia, deu lugar à saudade; deu lugar ao que está, e sim, deu lugar ao que virá.
Se fez um abraço, àquilo que passou, o dia em que ele decidiu não mais tentar sozinho, foi como decidiu, não só ele, o mundo quis, conspirou, afastou, matou. Nada mais importa, senão o piá que deu lugar ao homem que nada construiu, em absoluto, que afagou de maneira simples, tudo o que surgiu, e defendeu, arduamente, as opiniões que, muitas vezes, nem eram as dele. Já é tarde, sabe que é, porém sem certezas, porque todas as certezas passam, ele passou a não mais definir, exemplificar, entretanto, nunca, nunca definir, incondicionalmente, jamais teriam como julgá-lo, apesar de que todos o farão.
Um homem nunca vai embora sem nada deixar, ele deixa muito do que viveu, muitas partes, lembranças e aprendizados, deixa o pior e o melhor dele, aquilo o que nunca disse é que não pertencia a esse lugar, e que de forma medrosa, escondeu-se, daquilo que era um abismo, um lugar não-dele. Aprendiz de um lugar onde nunca quis estar, aprendeu. Entendeu melhor as verdades, preteriu algumas delas, guardou, sonhou, tentou.
É necessário o entendimento de um amigo, como aqueles que Wágner deixou, e que esqueceu, e que não mais tinha, voltava, felizmente ainda vivo, onde o vivo não era figura de linguagem, era real.
Ninguém entendia, nem mesmo Wágner, a necessidade do pleonasmo de tão demorar naquela caminhada. Na visão daquele que mais o via como triunfante, nem mesmo ele, o acreditava mais.
Ficasse feliz com as voltas que sua existência deu, mas não via aquilo, dando sim, a ideia de merecimento, subitamente, memoravelmente, não foi aquele o planejado.
Nem mesmo a velocidade contava mais, pois sabia, que a sua velocidade era ímpar, era lenta, quase nua, quase. Não coexistia com tudo aquilo o que Wágner delimitou. Pensava-pensava, e de tudo o que perdeu, ganhou, ganhou nada do que se pudesse levar, ganhou lembranças, e baseado nos acontecimentos desafortunados que somados às mágoas que deixou, levava nada além de meia-dúzia de pessoas; daquela menina, daquele homem, daquele amigo, e daquele outro, e mais um ou dois.
Nem sabe-se aonde vai. Porém, sabe que vai, vai, mas quantas voltas a vida dá?
